Robert Desnos (1900-1945)

JAMAIS D’AUTRE QUE TOI

Robert Desnos

Jamais d’autre que toi en dépit des étoiles et des solitudes

En dépit des mutilations d’arbre à la tombée de la nuit

Jamais d’autre que toi ne poursuivra son chemin qui est le mien

Plus tu t’éloignes et plus ton ombre s’agrandit

Jamais d’autre que toi ne saluera la mer à l’aube quand

Fatigué d’errer moi sorti des forêts ténébreuses et

Des buissons d’orties je marcherai vers l’écume

Jamais d’autre que toi ne posera sa main sur mon front

Et mes yeux

Jamais d’autre que toi et je nie le mensonge et l’infidélité

Ce navire à l’ancre tu peux couper sa corde

Jamais d’autre que toi

L’aigle prisonnier dans une cage ronge lentement les barreaux

De cuivre vert-de-grisés

Quelle évasion!

C’est le dimanche marqué par le chant des rossignols

Dans les bois d’un vert tendre l’ennui des petites

Filles en présence d’une cage où s’agite un serein

Tandis que dans la rue solitaire le soleil lentement

Déplace sa ligne mince sur le trottoir chaud

Nous passerons d’autres lignes

Jamais jamais d’autre que toi

Et moi seul seul comme le lierre fané des jardins

De banlieue seul comme le verre

Et toi jamais d’autre que toi.

JAMAIS OUTRO SENÃO TU

Robert Desnos

Jamais outro senão tu apesar das estrelas e das solidões

Apesar das mutilações das árvores ao cair da noite

Jamais outro senão tu seguirás um caminho como o meu

Quanto mais te afastas mais tua sombra cresce

Jamais outro senão tu saudarás o mar ao amanhecer quando

Cansado de vagar eu saído das florestas tenebrosas e

Dos arbustos de urtiga caminharei até a escória

Jamais outro senão tu pousarás a mão sobre minha fronte

E sobre meus olhos

Jamais outro senão tu e eu nego a mentira e a infidelidade

Deste navio ancorado poderás cortar a corda

Jamais outro senão tu

A águia prisioneira numa gaiola rói lentamente as barras

De cobre verde-escuro

Que fuga!

No domingo marcado pelo canto dos rouxinóis

Dentro da mata verde branda o tédio das

Meninas diante de uma gaiola onde se agita sereno

Enquanto na rua solitária o sol lentamente

Move sua linha fina no pavimento quente

Passaremos outras linhas

Jamais jamais outro senão tu

E eu sozinho sozinho como a hera desbotada dos jardins

Dos subúrbios sozinho como um copo

E tu jamais outro senão tu.

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta 

Robert Desnos (1928), por Man Ray

W. B. Yeats (1865-1939)

SHE WISHES FOR THE CLOTHS OF HEAVEN

W. B. Yeats

Had I the heavens’ embroidered cloths,

Enwrought with golden and silver light,

The blue and the dim and the dark cloths

Of night and light and the half light,

I would spread the cloths under your feet:

But I, being poor, have only my dreams;

I have spread my dreams under your feet;

Tread softly because you tread on my dreams.

ELA DESEJA OS TECIDOS DO CÉU

W. B. Yeats

Se fossem meus os tecidos bordados do céu,

Ornados com raios de ouro e prata,

Os azuis, negros e pálidos tecidos

Da noite, tanto da luz quanto da meia-luz,

Eu estenderia sob teus pés.

Mas, eu, sendo pobre, tenho apenas meus sonhos.

Estendi meus sonhos sob teus pés.

Pisa de leve, pois caminhas sobre meus sonhos.

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta

In “The Wind Among the Reeds”, 1899.

W.B. Yeats (Prêmio Nobel de Literatura de 1923)

Rûmî (1207-1273)

Um gosto da manhã

A adaga do tempo desliza da bainha,

Como um peixe dentro d'água.

Estar cada vez mais perto é o desejo 

Do corpo. Não queiram unir-se!

Há uma proximidade maior. Por que 

Deus iria querer outro Deus?

Apaixone-se de uma forma que o torne

Livre. O amor é a luz da alma,

O gosto da manhã, não há eu, não há 

Nós, nem ser. Essas palavras

São a fumaça que sobe da fogueira ao

Absolver seus defeitos, como olhos em silêncio,

Lágrimas, o rosto. O amor não pode ser dito.

Tradução de Thereza Rocque Da Motta 

In The Glance (O olhar), traduzido para o inglês por Coleman Barks, com Nevit Ergin, Viking/Arkana, 1999. EUA, Penguin Books.

Rûmî foi um poeta e mestre espiritual persa do século XIII. Seus poemas adquiriram grande popularidade principalmente entre os persas do Afeganistão, Irã e Tajiquistão.

Enheduanna (ca. 2300 a.C.)

CANÇÃO A INANNA

Na frente de batalha,

vences todos os inimigos -

Ó dama alada, como um pássaro

aras o terreno.

Como uma tempestade que se aproxima

atacas, como um trovão

trovejas,

lanças teus raios,

sopras no vento alvoroçado.

Teus pés avançam.

Carregando tua harpa cheia de suspiros,

exalando uma melodia de luto.

Enheduanna (ca. 2300 a.C.) é a primeira autora a ser identificada na literatura. Filha do rei sumério Sargon (cujos domínios ficavam no que hoje corresponde ao sul do Iraque), era a suma sacerdotisa do deus e da deusa da Lua, Nanna e Inanna. Alguns dos hinos de Enheduanna sobreviveram em tábuas em escrita cuneiforme, e seu retrato foi encontrado num disco de calcário durante as escavações na cidade de Ur.

Inanna, deusa da lua

Emily Dickinson (1830-1886)

A sepal, petal, and a thorn

Upon a common summers’s morn –

A flask of Dew – A Bee or two –

A Breeze – a caper in the trees –

And I’m a Rose!

Uma sépala, pétala e um espinho

Numa simples manhã de verão -

Um pouco de orvalho - duas abelhas -

A brisa - nas árvores, um torvelinho - 

E eu sou uma rosa! 

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta

Jorge Luis Borges (1899-1986)

EL ORO DE LOS TIGRES
Jorge Luis Borges

Hasta la hora del ocaso amarillo
cuántas veces habré mirado
al poderoso tigre de Bengala
ir y venir por el predestinado camino
detrás de los barrotes de hierro,
sin sospechar que eram su cárcel.
Después vendrían otros tigres,
el tigre de fuego de Blake;
después vendrían otros oros,
el metal amoroso que era Zeus, 
el anillo que cada nueve noches
engendra nueve anillos y éstos, nueve,
y no hay un fin.
Con los años fueron dejándome
los otros hermosos colores
y ahora sólo me quedan
la vaga luz, la inextricable sombra
y el oro del principio.

Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
del mito y de la épica,

oh un oro más precioso, tu cabello
que ansían estas manos.

East Lansign, 1972

O OURO DOS TIGRES
Jorge Luis Borges

Na hora do amarelecer do ocaso
quantas vezes me vi olhando
o poderoso tigre de Bengala
ir e vir pelo predestinado caminho
por trás das barras de ferro,
sem suspeitar ser sua prisão.
Depois vieram outros tigres, 
o tigre de fogo de Blake;
depois vieram outros ouros,
o metal amoroso que era Zeus,
o anel que a cada nove noites
gera nove anéis e estes, nove,
sem fim. 
Com os anos foram deixando-me
as outras belas cores
e agora só me resta
uma vaga luz, a inexplicável sombra
e o outro do princípio.

Ó pores de sol, ó tigres, ó fulgores
do mito e da épica,

ó um ouro mais precioso, teu cabelo
por que anseiam estas mãos.

East Lansing, 1972
in "O ouro dos tigres" / "El oro de los tigres", Buenos Aires, Debolsillo, 2012.

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta

Rudyard Kipling (1865-1936) - SE

IF—

Rudyard Kipling

If you can keep your head when all about you   

    Are losing theirs and blaming it on you,   

If you can trust yourself when all men doubt you,

    But make allowance for their doubting too;   

If you can wait and not be tired by waiting,

    Or being lied about, don’t deal in lies,

Or being hated, don’t give way to hating,

    And yet don’t look too good, nor talk too wise:

If you can dream—and not make dreams your master;   

    If you can think—and not make thoughts your aim;   

If you can meet with Triumph and Disaster

    And treat those two impostors just the same;   

If you can bear to hear the truth you’ve spoken

    Twisted by knaves to make a trap for fools,

Or watch the things you gave your life to, broken,

    And stoop and build ’em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings

    And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

    And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew

    To serve your turn long after they are gone,   

And so hold on when there is nothing in you

    Except the Will which says to them: ‘Hold on!’

If you can talk with crowds and keep your virtue,   

    Or walk with Kings—nor lose the common touch,

If neither foes nor loving friends can hurt you,

    If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute

    With sixty seconds’ worth of distance run,   

Yours is the Earth and everything that’s in it,   

    And—which is more—you’ll be a Man, my son!

SE—

Rudyard Kipling

Se conseguir manter sua mente fria enquanto todos à sua volta   

    Enlouqueceram e o culpam por isso,   

Se puder confiar em si mesmo enquanto todos duvidam,

    Mas lhes permitir que duvidem;   

Se souber esperar sem se cansar,

    Ou se mentirem, não mentir também,

Ou se for odiado, não odiá-los,

     Porém sem se orgulhar, nem se vangloriar por isso:

Se sonhar — sem que os sonhos se transformem em seu mestre:   

    Se pensar — sem que os pensamentos sejam seu alvo;   

Se puder enfrentar a Glória e a Desgraça,

    E tratar esses dois impostores de forma igual;   

Se suportar ouvir a verdade que enunciou

    Ser distorcida como uma cilada para tolos,

Ou ver aquilo a que dedicou por toda a vida se quebrar,

    E tiver de se vergar e reconstruí-lo com as velhas ferramentas:

Se tiver de arrebanhar todos os seus ganhos

    E arriscá-los à sorte jogando uma moeda,

E se perder e tiver de recomeçar tudo novamente,

     Sem nunca se lamentar por ter perdido;

Se puder esforçar o seu coração, nervos e tendões

    Para fazê-lo se recuperar muito depois de tudo ter passado,

E então resistir quando parecer não ter mais nada,

    Exceto a Vontade que lhe diz: “Resista!"

Se conseguir falar ante uma plateia mantendo sua virtude,   

    Ou caminhar ao lado de reis — sem perder o bom senso,

Se os inimigos e os amigos não podem feri-lo,

    Se todos contam com você, mas ninguém cegamente;

Se conseguir perdoar tão rápido

     Quanto uma corrida de sessenta segundos,   

Possuirá a Terra e tudo o que existe nela,  

    E — mais ainda — você será um Homem, meu filho!

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta

Rudyard Kipling (30/12/1865-18/01/1936) foi um escritor e poeta inglês. É mais conhecido por seus livros "O livro da selva" (1894), "Kim" (1901); seus poemas, como "Gunga Din" (1890) e "If" (1910); e seus muitos contos, entre eles, "O homem que queria ser rei" (1888). Kipling nasceu em Bombaim (hoje Mumbai), na Índia britânica, filho de Alice Kipling (nascida MacDonald) e John Lockwood Kipling. Os pais, que se mudaram para a Índia no início daquele ano, se conheceram dois anos antes, em Rudyard Lake, na área rural de Staffordshire, Inglaterra, e se encantaram tanto com a beleza do lugar que deram esse nome ao seu primeiro filho. Kipling recebeu o Prêmio Nobel em 1907. Faleceu em Londres, e está sepultado na Abadia de Westminster.